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Es war eigentlich ein ganz normaler Morgen und ich stand auf, stakte kurz ins Bad und ging dann in die Küche um etwas zu frühstücken, auf dem dunklen Flur traf ich mein Schwester, die zu der Zeit noch schreckliche Launen schob; Pubertät nannte meiner Mutter das, und ich – die kleinere – wusste, dass es besser war stillschweigend an ihr vorüberzugehen. Die letzten Tage waren nicht gut gewesen, aber ich hatte einfach versucht so gut wie möglich Augen und Ohren zu verschließen – darin war ich ziemlich gut, darin war die ganze Familie gut. Am Küchentisch saß mein Vater und weinte. Ich hatte meinen Vater erst einmal weinen sehen, das war als seine Mutter starb. Meine Oma. Ich weinte damals auch, aber nicht weil meine Oma tot war, das war mir ziemlich egal, ich weinte weil mein Vater weinte. Ich fragte mich wie viele Menschen eigentlich wirklich auf dem Friedhof um die Verstorbenen weinen und wie viele um die Traurigen weinen. Mein Vater nahm mich wortlos an der Hand und weinte weiter, ging mit mir vor die Wohnungstür und schloss sie. Dann zog er den Schlüssel aus seiner Hosentasche, dabei starrte er mich wortlos und durchdringend an. Er steckte den Schlüssel ins Schloss und öffnete die Tür wieder. Die Situation war wie ein Film, oder ein Traum, ein Traum den man einfach nicht versteht, weil alles sich umdreht und ganz verkehrt erscheint, aber alle so tun als müsste es so sein. Ich hatte Angst, weil ich es nicht verstand – so etwas passierte einfach nicht hier. Er sagte: „Ich muss jetzt gehen, aber ich habe einen Schlüssel.“ Und er weinte noch mehr, noch viel mehr und obwohl er körperlich viel größer war als ich, war ich plötzlich Groß und er ganz klein und so ist es geblieben. Obwohl er einen Schlüssel hatte, kam mein Vater nie zurück.
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